Suéter de lana

Con la pluma empujo al poema
en la oscuridad de la luz de un fuego.

Allá afuera
yacen los vidrios empañados,
y mientras yo enciendo mi hierba,
veo pasar los autos como fantasmas;
el ruido de sus motores resonando a lo lejos,
mezclándose con el sonido del tren
y los perros que ladran.

De pronto me pregunto
si podré besar mis pies desnudos este invierno,
si sabré esperarme en el silencio,
si podré salvarme de sus ojos tan oscuros
como la tierra húmeda de mi jardín.

Es desolador querer enlazarme de fuego
en esta casa,
en este cuarto de vida,
bajo este instánte de contemplación.

Gemini

I say,

I have the sun
in gemini >>
 
but then I stop
as there is 
something odd
in these words,
because when pronounced
they have opinions
and when not
they are spitted
like chewing gum/
                                     << latex of the sapodilla tree

and when they meet
with the sound of chattering teeth,
babbling an incoherent talk
about doomsdays,
I have to say . . .

well,
meet my doom
or 
seal my fate
or
align my stars,
so I can have
the moon
in gemini
instead. 

Misceláneos

- Pudor -

No tengo por qué
avergonzarme
de que mi voz nazca
del pozo más profundo,
del manantial que fluye
para ser corriente,
y cuyo origen se remonta
a los mitos griegos.




-Postal-

Aunque me agarre de las cuerdas
y me agudice entera,
no entiendo cómo nadie
viene a explicárme
por qué todo este ritmo
golpea mis ventanas
y deja morir
las alegrías del hogar
que cuelgan de mi balcón
en una maceta color marrón.




- Souvenir -

El candado
tuvo más viajes que yo,
y se rumorea que dió
algunas vueltas al mundo
para volver
inmutabe e impertérrito.
¿Acaso esperaban
que cambiase?

Martin B.

Había estado casado
tres veces,
divorciado otras tantas,
y aún así
no sintió nada
hasta el día
en que habría
de perder sus dientes,
en un baño inmundo
de alguna estación de servicio,
en los alrededores
de ruta dos,
un poco antes
del amanecer.



        Escribí este poema algunas madrugadas atrás, inspirándome en las primeras líneas del cuento de Bukowski "El malvado" (The fiend), sin saber de qué se trataba. Cuando terminé de escribir, me puse a leer el cuento para ver si tenían alguna relación. Me encontré con uno de los relatos más turbios que leí en la vida, y aún así, me sorprendió para bien que, al fin de cuentas, lo que yo había escrito es lo que de alguna manera le pasó al protagonista, salvando el contexto.

Meant for words

Me gusta la dejadez
con la que me llamas con tu voz.

Cómo tiemblan tus labios
cuando me arman
en una fricativa
para dejarme arrastrar
por la lengua larga,
y dejarme caer
en el círculo 
de tus sorpresas. 

Me gusta, también,
que me arranques, luego,
con un sonido vibrante
para terminar en la encía,
y ya no tengas más remedio
que aceptar
que mi nombre
te cuesta lágrimas
de verde río.

Blue waltz

Let me sing you a waltz
out of nowhere, out of my blues.

Julie Delpy.

Ay mirá,
que yo no sé de dónde sale
tanto azul
cuando despierto por las mañanas
y me acuesto por las noches.
Se filtra por las grietas
de estas paredes resquebrajadas,
el azul profundo
hecho petróleo,
hecho mar.
Y en la mancha de café
que derramo sobre mi ropa,
un pobre espía
que embarrado de azul
busca abrir sus ojos
y ver por sí mismo
lo que queda después de lo no dicho,
del orgasmo de sábanas desechas,
de corazones a la interperie,
tan azules,
agua ardiente,
que gritan
 ¡ay mirá,
miráme ya! 
 Y el azul que canta,
 Cuál fue el amor
que se vió así mismo
para jamás contemplar
certeza alguna.
mientras se desperrama,
tan cruel,
sobre nuestra cara.

Oh, it's so so blue my dear dear darling
que te seco las lágrimas de a mentiritas
mientras me paseo por tus rodillas,
porque nos sale mejor
esto de preguntarnos a los gritos
mientras vamos andando de la mano
con rabia
por las calles azules,
porque no nos concebimos en los colores
aunque se nos salga de los poros
y nos ahogue,
pastiche,
masapan,
como chocolate
este azul divino y caliente
que no para y no repara.
Ay, miráme el cuerpo
que me pica y no se me quita.
Miráme y rascáme
hasta los huesos azules,
hasta que a vos tampoco
se te quite mi nombre azul.
Adoráme sin rumbo
como un vagabundo errante
en la sombra azul.

Púetas.

¿Son los poetas
los que que reclaman para sí
el fuego de las entrañas?

Salen por la ventana
 gritando

ayayayay
  ay ay
         aleluya ay!

¿Son los poetas,
cruel afición,
los que nunca aprenden la lección?

Se van al campo y de nuevo a las cuidades,
recorren las rutas, se embriagan en la noche,
le escriben a las estrellas
y se escriben venenosos, sufriendo el mal de amor

males del corazón.

Cuál es la solución, se preguntan en todas las líneas
abiertas en sangre,
y le dedican con fervor horas al ocio del temblor,
horas al descubrimiento de la razón.

y se dicen,

ay ay ay ,
  soy como mi espíritu, ay !!

pero éste les contesta :

pobre diablo que tu eres, poeta
hombre poeta como Fausto,
acribillado por su conocimiento infinito.

Y no le basta al pobre poeta
saberlo todo,
leerlo todo.
Más todo es nada, 
si es todo un poco por la deriva
y otro poco por el mal del corazón.

Pobre loco poeta
no le alcanzan los dedos,
poeta escriba de la tragedia,
poeta deambulador.


ay ay ayay

             aleluya ay!