Ellos no hablan
Presiento que es por sus bocas
Porosas
Desdentadas
Roñosas bocas
que no pueden asentir.
No hablan
No querrían hacer
vibrar las palabras
ni verbalizarlas
o complementarlas
con el aliento fétido
y la culpa de llagas.
Hablan
con la lengua para dentro
tragando la saliva
que los atraganta
Memorizan un deseo
que tratarán de explicar
sin que se les caiga la quijada.
Quizás su dolor sea
La fina boca que los abarca
La fina carcasa de labios sin piel
O la sonrisa que se les escapa por los ojos
como un lamento que no pueden escupir.
28.1.11
viernes, 13 de abril de 2012
lunes, 30 de enero de 2012
La célula muerta.
Si la célula muerta
se animara a hablar…
sabe que lo tiene en sus genes
aunque no quiera crecer,
aunque haya nacido muerta
y de sus entrañas salga el rayo que lo crea todo;
aunque se manifieste pequeña
y multiplique sus venenos,
sabe que la comerán
que se pudrirá
que no podrá siquiera aguantar el destino de las neuronas
ni vivir en la piel
ni acostumbrarse a los latidos
al bombear del corazón que ya existe antes que ella,
porque las otras,
las ingratas,
osaron florecer
osaron vivirse, armonizar
juntarse, encadenarse
ser matemáticamente perfectas
hasta que el huésped las corrompa
hasta que se confundan de dirección y retomen por la arteria equivocada
hasta que lleguen a los pulmones asustadas
y se contaminen de enfermedad, de raíces del mundo exterior.
Entonces, para qué ese destino
para qué esa utilidad,
mejor la novedad de saberse ya muerta
de tener otros colores
de esperar la rápida desintegración
que ya apenas abierto los ojos dióse cuenta
apenas esbozado el primer caminar
la primera tentativa,
que de millones
lo mas minúsculo
contiene en sí mismo el infinito,
y si no es eso
será otra cosa
otra energía
otra potencialidad
explosiones dentro de las circunstancias;
Si se puede elegir la vida o la muerte
pero no el existir
que es uno solo
pegadoaotroscuerpos
sin voz
sin recuerdos,
puro misterio.
Y que si se puede ser trágico,
si la comedia da lugar a los rincones
en los que podamos llorar;
si cada exactitud sea la medida equivocada.
La célula muerta prefiere elegir la muerte.
se animara a hablar…
sabe que lo tiene en sus genes
aunque no quiera crecer,
aunque haya nacido muerta
y de sus entrañas salga el rayo que lo crea todo;
aunque se manifieste pequeña
y multiplique sus venenos,
sabe que la comerán
que se pudrirá
que no podrá siquiera aguantar el destino de las neuronas
ni vivir en la piel
ni acostumbrarse a los latidos
al bombear del corazón que ya existe antes que ella,
porque las otras,
las ingratas,
osaron florecer
osaron vivirse, armonizar
juntarse, encadenarse
ser matemáticamente perfectas
hasta que el huésped las corrompa
hasta que se confundan de dirección y retomen por la arteria equivocada
hasta que lleguen a los pulmones asustadas
y se contaminen de enfermedad, de raíces del mundo exterior.
Entonces, para qué ese destino
para qué esa utilidad,
mejor la novedad de saberse ya muerta
de tener otros colores
de esperar la rápida desintegración
que ya apenas abierto los ojos dióse cuenta
apenas esbozado el primer caminar
la primera tentativa,
que de millones
lo mas minúsculo
contiene en sí mismo el infinito,
y si no es eso
será otra cosa
otra energía
otra potencialidad
explosiones dentro de las circunstancias;
Si se puede elegir la vida o la muerte
pero no el existir
que es uno solo
pegadoaotroscuerpos
sin voz
sin recuerdos,
puro misterio.
Y que si se puede ser trágico,
si la comedia da lugar a los rincones
en los que podamos llorar;
si cada exactitud sea la medida equivocada.
La célula muerta prefiere elegir la muerte.
jueves, 15 de diciembre de 2011
Charco.
.
El Pacífico chocó contra el Atlántico.
Lo dejó perplejo. Abatido en su nebulosa de burbujas sin consuelo.
Lo desmigajó.
Le dijo: espantapájaros.
El Atlántico,con sus colores de calidez coral, apuró un ensayo
se dejó arrastrar como un río;
aprovechó las distancias hacia arriba para decirle a las montañas
que ya no habrá más dulzura de las lluvias.
El Pacífico,
dueño de lo oscuro,
arremete contra el Atlántico.
Lo cristaliza en una era de glaciares boreales.
Lo mira con indiscreción.
Es la idea de ahogarse la que lo persigue.
El miedo a extinguirse.
La conquistas de territorios es mucho más antigua que su historia. //
Es la idea fija del ahogado.
Cuando el agua entre en los pulmones y prevalezcan las arcadas de tos salada.
Cuando se forme la piedra de caracoles y desde dentro se escuche el rugir del mar.
Cuando se haga la canción y se aplauda a la obra maestra.
Cuando la luz ilumine el rostro azul pálido de la muerte.
La idea fija de salvación.
Y entonces se podrá hablar de espíritus artísticos.
Cuando el Pácifico se lleve la desolación.
-
El Atlántico respondería.
Tus playas son las más frías.
-
El Pacífico chocó contra el Atlántico.
Lo dejó perplejo. Abatido en su nebulosa de burbujas sin consuelo.
Lo desmigajó.
Le dijo: espantapájaros.
El Atlántico,con sus colores de calidez coral, apuró un ensayo
se dejó arrastrar como un río;
aprovechó las distancias hacia arriba para decirle a las montañas
que ya no habrá más dulzura de las lluvias.
El Pacífico,
dueño de lo oscuro,
arremete contra el Atlántico.
Lo cristaliza en una era de glaciares boreales.
Lo mira con indiscreción.
Es la idea de ahogarse la que lo persigue.
El miedo a extinguirse.
La conquistas de territorios es mucho más antigua que su historia. //
Es la idea fija del ahogado.
Cuando el agua entre en los pulmones y prevalezcan las arcadas de tos salada.
Cuando se forme la piedra de caracoles y desde dentro se escuche el rugir del mar.
Cuando se haga la canción y se aplauda a la obra maestra.
Cuando la luz ilumine el rostro azul pálido de la muerte.
La idea fija de salvación.
Y entonces se podrá hablar de espíritus artísticos.
Cuando el Pácifico se lleve la desolación.
-
El Atlántico respondería.
Tus playas son las más frías.
-
lunes, 7 de noviembre de 2011
Extractos de mi diario ...
Hay algo de ti aquí;
estas construcciones de gigantes
que el viento no ha roído,
ni el mar
porque aún está lejos.
Estos campos de abundancia
que no verán nunca otros ojos.
Ahora sos todo misterio,
todo anhelo
toda recapacitación,
cada vez que se filtre el aire,
cada vez que penda de un momento
la salvación.
Respeto con sigilosidad
lo anónimo del pensarte.
________________________________________________________- - - -
[Seráquehemosolvidadocómomudardepieloajustarnoslossentidosparalasotrasgamasdelacajatoráxica.comoseráquenosvemosrepetidosentodaslasparedes,queminarizdebajodelacolchadonopuedasalvarmedelgrispiedra.comoseráqueaprietomisdedosconnerviosofervorantelasbatallasquenoconduzco,anteestefuegoincapazdearrancarleunapenaalversoquegravitainvocandotuvoz.nosoycapazdehacerlocaer,dedarleelúltimoround ]
estas construcciones de gigantes
que el viento no ha roído,
ni el mar
porque aún está lejos.
Estos campos de abundancia
que no verán nunca otros ojos.
Ahora sos todo misterio,
todo anhelo
toda recapacitación,
cada vez que se filtre el aire,
cada vez que penda de un momento
la salvación.
Respeto con sigilosidad
lo anónimo del pensarte.
________________________________________________________- - - -
[Seráquehemosolvidadocómomudardepieloajustarnoslossentidosparalasotrasgamasdelacajatoráxica.comoseráquenosvemosrepetidosentodaslasparedes,queminarizdebajodelacolchadonopuedasalvarmedelgrispiedra.comoseráqueaprietomisdedosconnerviosofervorantelasbatallasquenoconduzco,anteestefuegoincapazdearrancarleunapenaalversoquegravitainvocandotuvoz.nosoycapazdehacerlocaer,dedarleelúltimoround ]
lunes, 22 de agosto de 2011
.
Una visión, un reflejo, la percepción agudizada para acertar.
Un interés que significa elegir espacios, elegir formas de nombrar las cosas, tal vez la más predestinada solución a lo impredecible.
De escribir los pasos, contar las letras de la enunciación, controlar cómo se respirará y qué cosas pesarán.
Un ir hacia lo que no es, hacía lo que no será pero se mistificará en lo soluble del deseo.
Porque cuando ya se es parte del mito es que alguien grabo a fuego que no se puede ser real.
De grabar entonces a fuego cuanto de todo lo que más temen equivocar.
2008 -
Una visión, un reflejo, la percepción agudizada para acertar.
Un interés que significa elegir espacios, elegir formas de nombrar las cosas, tal vez la más predestinada solución a lo impredecible.
De escribir los pasos, contar las letras de la enunciación, controlar cómo se respirará y qué cosas pesarán.
Un ir hacia lo que no es, hacía lo que no será pero se mistificará en lo soluble del deseo.
Porque cuando ya se es parte del mito es que alguien grabo a fuego que no se puede ser real.
De grabar entonces a fuego cuanto de todo lo que más temen equivocar.
2008 -
martes, 3 de mayo de 2011
Kissers of the noon .
Describe the situational context by listing some of the main words_
The house
in bloom/
The roof
is doom/
We scratch in/
We wanna enter
the stabbing room/
Explorers
falling from roofs/
Broken bones/
broken
roofs/
Bloody nails
scratchy doom/
Scripted creatures
in full moon/
Stalkers
wanna be in bloom/
Shark vicious steem
falling from roofs/
Kissers of the noon _
Explain yourself with extreme adjectives_
The house
in bloom/
The roof
is doom/
We scratch in/
We wanna enter
the stabbing room/
Explorers
falling from roofs/
Broken bones/
broken
roofs/
Bloody nails
scratchy doom/
Scripted creatures
in full moon/
Stalkers
wanna be in bloom/
Shark vicious steem
falling from roofs/
Kissers of the noon _
Explain yourself with extreme adjectives_
domingo, 10 de abril de 2011
Condicionales.
I
Quise quisimos y queremos relamernos por haber descubierto ese pequeño pedazo de otredad y oscurecimiento en que creemos que podemos verlo todo y nada transcurre porque el tiempo es una cosa ya olvidada y las linealidades se han congestionado del paralelismo y las interjecciones.
II
La hierba aun está seca. Murmura trivialidades. Cuenta la historia. Dos bocas que intentaron sorberla despacito. Sin encanto. Con precaución.
III
...completely out of.. I mean, the letter, the script, all the dialogues. Because there’s something that shouldn’t be here, you know, the light, the stuff, the meaning...
IV
Puedes respirar pero no puedo contestar tu llamado de tierra divina. Me prohíben la sombra de las conjugaciones en pasado y los plurales se resuelven a modo de conjunto encerrado en bolsas de tela que se mojan con la lluvia no anunciada. Pero por sobretodo hemos de dejarnos crecer el pelo, direccionarlo hacia arriba y construir un puente que nos permita una visión más acabada de la cabeza que adorna a la corona, que tiene piedrecitas de colores reluciente de amarillo dorado antiguo recuerdo de la cuidad de sol.
En el afuera perruno, se mece una polilla en su propias alas de manchas en degradé.
V
Y la vida no es más que la luz aplicada.
Tenue.
Quise quisimos y queremos relamernos por haber descubierto ese pequeño pedazo de otredad y oscurecimiento en que creemos que podemos verlo todo y nada transcurre porque el tiempo es una cosa ya olvidada y las linealidades se han congestionado del paralelismo y las interjecciones.
II
La hierba aun está seca. Murmura trivialidades. Cuenta la historia. Dos bocas que intentaron sorberla despacito. Sin encanto. Con precaución.
III
...completely out of.. I mean, the letter, the script, all the dialogues. Because there’s something that shouldn’t be here, you know, the light, the stuff, the meaning...
IV
Puedes respirar pero no puedo contestar tu llamado de tierra divina. Me prohíben la sombra de las conjugaciones en pasado y los plurales se resuelven a modo de conjunto encerrado en bolsas de tela que se mojan con la lluvia no anunciada. Pero por sobretodo hemos de dejarnos crecer el pelo, direccionarlo hacia arriba y construir un puente que nos permita una visión más acabada de la cabeza que adorna a la corona, que tiene piedrecitas de colores reluciente de amarillo dorado antiguo recuerdo de la cuidad de sol.
En el afuera perruno, se mece una polilla en su propias alas de manchas en degradé.
V
Y la vida no es más que la luz aplicada.
Tenue.
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