Blue waltz

Let me sing you a waltz
out of nowhere, out of my blues.

Julie Delpy.

Ay mirá,
que yo no sé de dónde sale
tanto azul
cuando despierto por las mañanas
y me acuesto por las noches.
Se filtra por las grietas
de estas paredes resquebrajadas,
el azul profundo
hecho petróleo,
hecho mar.
Y en la mancha de café
que derramo sobre mi ropa,
un pobre espía
que embarrado de azul
busca abrir sus ojos
y ver por sí mismo
lo que queda después de lo no dicho,
del orgasmo de sábanas desechas,
de corazones a la interperie,
tan azules,
agua ardiente,
que gritan
 ¡ay mirá,
miráme ya! 
 Y el azul que canta,
 Cuál fue el amor
que se vió así mismo
para jamás contemplar
certeza alguna.
mientras se desperrama,
tan cruel,
sobre nuestra cara.

Oh, it's so so blue my dear dear darling
que te seco las lágrimas de a mentiritas
mientras me paseo por tus rodillas,
porque nos sale mejor
esto de preguntarnos a los gritos
mientras vamos andando de la mano
con rabia
por las calles azules,
porque no nos concebimos en los colores
aunque se nos salga de los poros
y nos ahogue,
pastiche,
masapan,
como chocolate
este azul divino y caliente
que no para y no repara.
Ay, miráme el cuerpo
que me pica y no se me quita.
Miráme y rascáme
hasta los huesos azules,
hasta que a vos tampoco
se te quite mi nombre azul.
Adoráme sin rumbo
como un vagabundo errante
en la sombra azul.

Púetas.

¿Son los poetas
los que que reclaman para sí
el fuego de las entrañas?

Salen por la ventana
 gritando

ayayayay
  ay ay
         aleluya ay!

¿Son los poetas,
cruel afición,
los que nunca aprenden la lección?

Se van al campo y de nuevo a las cuidades,
recorren las rutas, se embriagan en la noche,
le escriben a las estrellas
y se escriben venenosos, sufriendo el mal de amor

males del corazón.

Cuál es la solución, se preguntan en todas las líneas
abiertas en sangre,
y le dedican con fervor horas al ocio del temblor,
horas al descubrimiento de la razón.

y se dicen,

ay ay ay ,
  soy como mi espíritu, ay !!

pero éste les contesta :

pobre diablo que tu eres, poeta
hombre poeta como Fausto,
acribillado por su conocimiento infinito.

Y no le basta al pobre poeta
saberlo todo,
leerlo todo.
Más todo es nada, 
si es todo un poco por la deriva
y otro poco por el mal del corazón.

Pobre loco poeta
no le alcanzan los dedos,
poeta escriba de la tragedia,
poeta deambulador.


ay ay ayay

             aleluya ay!